{"id":322,"date":"2023-12-04T11:59:55","date_gmt":"2023-12-04T10:59:55","guid":{"rendered":"https:\/\/ameliekorsi.com\/?p=322"},"modified":"2023-12-22T17:04:42","modified_gmt":"2023-12-22T16:04:42","slug":"feuille-dautomne","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/ameliekorsi.com\/?p=322","title":{"rendered":"Feuilles d’automne"},"content":{"rendered":"\t\t
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Tr\u00e8s courts textes sur le th\u00e8me de l'automne.<\/span><\/p>

Finalistes du concours \"Feuille d'automne\" de Courpop<\/a><\/span>, \u00e9ditions 2017 et 2018. <\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t

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Quatre-heures<\/u><\/strong><\/span><\/h2>

\u00a0 \u00a0 \u00a0Deniz serre entre ses mains la petite bo\u00eete blanche cartonn\u00e9e dont le contenu, \u00e0 chaque pas, glisse d\u2019un c\u00f4t\u00e9 \u00e0 l\u2019autre. Elle franchit les grilles du parc, cherche un banc, suit la lumi\u00e8re du soleil et s\u2019installe en d\u00e9posant la bo\u00eete sur ses genoux avant de, lentement, d\u00e9boutonner son manteau. Elle soul\u00e8ve le bord du carton. Le cannolo est intact, quelques miettes seulement t\u00e9moignent du trajet parcouru. La cr\u00e8me \u00e9merge des deux extr\u00e9mit\u00e9s de la p\u00e2te roul\u00e9e, elle-m\u00eame recouverte de sucre glace et de p\u00e9pites de chocolat. Un l\u00e9ger vent fait voler un instant les cheveux de Deniz qui les ram\u00e8ne derri\u00e8re ses oreilles. Elle soul\u00e8ve la p\u00e2tisserie et en croque un c\u00f4t\u00e9. La cr\u00e8me se m\u00eale \u00e0 la poudre et aux p\u00e9pites croquantes. Elle ferme les yeux. Le soleil r\u00e9chauffe son front, ses paupi\u00e8res, son cou. Un l\u00e9ger bruit appara\u00eet dans l\u2019air, celui des premi\u00e8res gouttes de pluie en contact avec le feuillage. Deniz tend la main, ne sent rien, regarde le ciel et les arbres d\u2019automne, tremp\u00e9s comme des pinceaux dans la peinture rousse. Un moineau se pose en sautillant sur l\u2019accoudoir du banc. Deniz sort son t\u00e9l\u00e9phone mais les oiseaux s\u2019envolent toujours avant qu\u2019on ne puisse les prendre en photographie, pour que l\u2019on fasse l\u2019effort de se souvenir d\u2019eux par la pens\u00e9e. Elle se retourne, ils sont des dizaines \u00e0 tapoter la pelouse de leurs becs \u00e0 la recherche de graines et cela ressemble au bruit de la pluie qui arrive doucement et \u00e0 l\u2019hiver qui se pr\u00e9pare.<\/span><\/p>

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Pique-nique<\/u><\/strong><\/span><\/h2>

\u00a0 \u00a0 \u00a0On marche en direction du parc. Les sacs plastiques contenant nos plats brinquebalent contre nos mollets. Au sol, parsem\u00e9es, en motifs d\u2019amandes, des feuilles rouges, jaunes, vertes. Et encore beaucoup d\u2019autres dans les arbres pr\u00eats \u00e0 s\u2019embraser. Devant les maisons, des citrouilles et des araign\u00e9es g\u00e9antes accroch\u00e9es \u00e0 des toiles de cotons. On traverse un terrain de sport, lignes blanches sur le gazon, pour s\u2019arr\u00eater \u00e0 une table de pique-nique en bois. J\u2019appuie la main sur le plateau pour enjamber la banquette, une bruine humide s\u2019y d\u00e9pose. Le frais traverse mon corps.<\/span><\/p>

Il d\u00e9balle son plat, du rose et du vert, des framboises, de la salade, c\u2019est ce qui me restera. J\u2019ai beau chercher, je ne me souviendrai pas de ce que j\u2019ai mang\u00e9 d'autre ce jour-l\u00e0. Il a les cheveux noirs qui brillent sous le soleil, comme gomin\u00e9s par cette roche volcanique, l\u2019obsidienne. Je pousse mon plat en travers de la table, me l\u00e8ve pour me tenir plus proche. Ce sentiment, agir d\u00e8s qu\u2019on y pense, pourquoi attendre ? Les bons moments sont vite emport\u00e9s. Autour de son nez, quelques t\u00e2ches de rousseur, une courte cicatrice sur la ligne droite de sa m\u00e2choire. Avant les autres sens, au d\u00e9but, c\u2019est suffisant le regard. Une dame \u00e9paisse nous d\u00e9passe, tire son chien, le collier l\u2019\u00e9trangle presque. Je la suis des yeux rejoindre le bitume, elle fait partie d\u2019un autre monde \u00e0 cet instant, p\u00e2le et abstrait. Je ne veux l\u2019homme que pour moi, sans t\u00e9moin, et d\u00e9pose ma main sur sa cuisse. Un courant d\u2019air chiffonne les arbres, je fr\u00e9mis, la fra\u00eecheur de l\u2019air murmure l\u2019hiver \u00e0 venir, un frisson qui r\u00e9veille, qui redonne vie apr\u00e8s la mollesse impos\u00e9e de l\u2019\u00e9t\u00e9. Plus tard la fin de l\u2019histoire, tranch\u00e9e par un oc\u00e9an, deux continents, deux fuseaux horaires. Peu importe. Chaque automne je me souviendrai du noir de ses cheveux, de la douceur des framboises, du bois humide, du dor\u00e9 et du carmin des feuilles d\u2019automne et de l\u2019odeur de l\u2019hiver qui arrive.<\/span><\/p>

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Photographie \u00a9Am\u00e9lie Korsi<\/p><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/article><\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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